Amanecía en la sierra, ha ya donde vive el mochuelo.

Y de bajo de una gran encina tiene el chozo el piconero.

Y con él un niño con edad de ir a la escuela.

Padre porque yo no puedo ir a la escuela.

Aprender a leer y a escribir.

Y ser cuando sea mayor un hombre de provecho.

Me miro aquel hombre con la cara curtida del sol y del viento.

Y me señaló el cielo. Mira esos nubarrones negros eso no son de agua.

Eso un barrones negros son de miseria que tiene los piconeros.

Y eso no lo enseñan en la escuela porque no lo saben los maestros.

Esto solo lo aprende en el  campo lo hombres recios.

Y aquellas manos en negrecidas.

De cortar jara tomillo y brezo.

Me miro con los ojos humedecido  dos lágrimas que se desprendían de ellos.

Que en su cara brillaba Como luceros.

Padre no se preocupe usted que en que soy pequeño.

Con lo sacos de picón puedo.

Ande carguemos los burro con lo saco de picón.

Y nos vamos para el pueblo a venderlo.

Que no le farte a mi madre ni a mis hermanos pequeños.

Un trozo de pan tierno. Y no se preocupe padre.

Que si no puedo ir a la escuela de niño. Iré cuando sea viejo…